DÉCIMA SEGUNDA NECEDAD

No quiero negar el beso que me aguarda al amparo de los heliotropos.  Hay un aroma a helechos untado a la dermis de mis pasos cada vez más cortos, cada vez más tibios...  Un azul que ronda la acera por donde se pasean los sueños…  La tarántula que muerde los tiernos dedos de los niños pequeños, todos los días, cada tarde, en el tiempo de los colmillos, destila su veneno soslayando la luz que se cuela en la ventana… pero este caracol avanza con los zapatos desanudados y no se detiene ni siquiera a vislumbrar las encías desnudas de la rastrera Medusa que se mira al espejo una y otra vez porque no sabe mirar otra cosa que sus propias viscosas y dentadas pelambreras… El molusco alado prefiere el camino sembrado de secuoyas y líquidos abrazos pronunciando la palabra mágica que despierta una sonrisa en el dintel de la espera… Allá va, lento, lamiendo las estrellas y aferrándose a las plumas que dóciles esparcen la tibia ceniza que renace, día a día, en el abrazo de un árbol de elevado ramaje… aunque escondidas, en la periferia de los besos, saliven las fauces que todo lo muerden menos a sí mismas porque sería mortal. ¿En dónde el tesoro que resguarde los dulces pétalos de los floripondios? ¿En dónde el antídoto para tanta indolencia? ¿En dónde el relicario para este azul que regala su vestido a la dócil piel de las jacarandas? Y sin embargo, el sueño abraza la raíz sumergido en el beso de un corazón que vuela con la brisa…