ALLÁ NOS VEMOS...

ALDEA POÉTICA IV

¡Llegó, por fin, desde España, la antología de poesía lúbrica! Esta es la portada y la introducción de esta publicación de la Editorial Ópera Prima subvencionada por la Dirección General del Libro y el Ministerio de Cultura que lo distribuirá en Archivos y Bibliotecas de España.

"La poesía, ya se sabe, es como el deseo: intangible y excitante. Pobre de aquel que no se inmute al leerla: ¿será un androide o tal vez un cadáver?

Los humanos somos seres inválidos para casi todo. Sólo el poeta está bien dotado para amar. Y poetas hay muchos: perros, cerdos, encinas, boquerones o jilgueros. A nosotros nos queda el triste papel de contemplar y consolarnos. De eso trata este libro. De demostrar lo absurdo de la poesía. La escriben unos para que disfruten otros. Eso es en el fondo la vida. Una especie de ridículo esfuerzo por sentirse vivo. Sólo el orgasmo nos pertenece y da esplendor. Como a veces la palabra. Gocemos, pues, hasta extasiarnos. Tal vez entonces entendamos mejor todo esto que nos pasa y en esa especie de eyaculación universal veamos algo de sentido a esta experiencia a la que hemos sido invitados."

LUNAS TATUADAS

(Fragmento)

Hombre:

como sonrío al verte llegar

con la amapola incrustada en la mejilla

y tu olor de lúdica centella.

Mírame desfallecida,

mientras la vida me apuesto en las sábanas

y aspiro a adivinar el lenguaje de los dioses

en tu carne.

Siénteme aquí,

atravesada por el muérdago,

atrapada en los suspiros,

floreciendo en la saliva.

Elaine Vilar Madruga D. R. ©

Aldea poética IV SXO, Ed. Ópera Prima

Madrid, 2009.

PRINCESS AURORA

Para las valerosas Auroras cuyo corazón infinito mira al norte desafiando oscuridades y filosos colmillos de Skoll oculto en las tinieblas para romper el trono de cristal y despertar, sin meditarlo, la furia de Thor cuya fuerza medirá en las propias mandíbulas. Luca Turilli es un músico italiano que integra la música clásica al power metal produciendo canciones como esta en que la mitología nórdica renace. Infinito el amor e infinita la maldad en todas las épocas y continentes. Dedicada también a los caballeros que esperan, de frente y sin máscaras, el milagro del amor.

SOY INFINITO

Puedo amar sin posesiones burdas

ni estremecimientos condicionados.

No necesito amar a un sólo hombre

ni decir a otros que lo amo para mostrar respeto.

¿El amor es un algo espiritual que se pide a las hembras

a cambio solamente de su libertad?

¿Cuál es la perversión? ¿Dónde está?

¿En el que da o en el que quita?

¿En qué lugar colocamos la generosidad de un alma

que no se agota en nimiedades?

Si el amor no fuera lo que sucede entre los cuerpos

o la impalpable intimidad del instante que trasciende la piel

Jamás amaría.

El amor no se roba la libertad del otro.

El amor es aire y agua que busca, vuela, entorbellina

y explota en el fuego de una mirada.

El amor es un ancla en el centro del huracán

que todo lo abisma y todo lo transforma.

No soy esposa ni amada de nadie. Soy amante.

Sólo porque sólo se trata de sentir.

Morgaine Nin Reznor Miller y

Angélica Santa Olaya D. R. ©

UN SONETO POR AMOR A LOS MAESTROS

La reunión en la Casa de Lectura Condesa fue gratificante. Los asistentes -no muchos, pero sí muy interesados, participativos y atentos- fueron el disparador de recuerdos, travesuras infantiles y nostalgias de mi relación con los libros como objetos proporcionadores de placer y como tablas de naufragio. Entre otras cosas surgió el tema recurrente de la poesía clásica. Mi opinión se reduce a que no se puede, o al menos no se debe, escribir verso libre -que por otro lado no es tan libre como parece (Saúl Ibargoyen dice que es la libertad encadenada)- sin aprender a escribir -al menos por disciplina y respeto a los maestros cuya trayectoria no puede ser ignorada en pos de la modernidad y del progreso- una décima, un soneto, una copla o sin saber si un verso es octosílabo o endecasílabo o sin saber qué es una elipse, una hipérbole o un oxímoron. Yo tuve una excelente maestra de retórica y poesía clásica que fue Dolores Castro y mi primer libro de poesía incluyó algunas formas clásicas a modo de manifestar mi respeto por el lector, por los maestros del pasado que nunca se va del todo y de mostrar que, si hago verso libre es porque ya sé hacer lo que venía atrás. Dejo aquí un soneto que forma parte de este libro Habitar el tiempo para variarle un poco al asunto y que puedan leerlo quienes, el día de la reunión, me pedían un poema clásico que mi meningítica memoria no pudo recordar. Dicho sea de paso, es un poema que aún me gusta...

SONETO SIN DUEÑO

Ajeno oropel llegaste un día

en un barco turquesa y polvoriento,

¿por qué nunca zarpaste de mi puerto

si dulces provisiones prometía?

Te miraba y mi alma se rendía,

escuchando tus pasos de desierto,

pasos agua refugio del sediento,

comienzo de intangibles herejías.

Fuiste mar complaciente y perturbado,

ola que iba y venía por mis lugares

dejándome tan sólo lo salado.

Tu barco ya no ancla en estos lares,

el cielo gris te llora desgarrado y

mi ventana se pudre de pesares.

Angélica Santa Olaya D. R. ©
"Habitar el tiempo", Ed. Tintanueva, México, 2005.