DÉCIMA QUINTA NECEDAD

No son los escuálidos sudores en la frente de la noche, ni el escanciado néctar que regalas al sediento... no es tampoco la sangre de estrellas con que empapas las paredes de mi laberinto… mucho menos es la luz que enceguece a la noche… no sé si será, entonces, el aliento fresco de tus labios rozando mi palabra… o el libelular vuelo alrededor de estos sueños cada vez más tú… me pregunto cada cuando las palmeras se despeinan ante tu sombra… cada cuando las nubes acarician tus pupilas con sus manos de paz… No sé qué será… ni cada cuando… sólo sé que embegonias los telones del tiempo que aparece en la escena como muchacho con flor en la mano… y que las manchas en los dinteles de mi ventana son llevadas por el viento sobre la espalda… No sé qué será ni cómo se llame… pero mis labios se mecen al arrullo de tu nombre y el crepúsculo se oxida bajo la saliva mentolada que brota de tus versos, de tus besos, de tus rezos, de tus lienzos con que cubres el frio de las amapolas en diciembre.  Bailar entre las setas y el azul cobijo de los árboles en plena avenida… sembrar estrellas a la luz del día y llenarse la boca de flores y exóticas especias será la consigna para montar una vez más la espuma y construir el cielo con los zapatos del verano en pleno invierno... no hay decreto para diluir la magia que emerge del fondo turquesa de este mar… Espejo de agua en que se miran las nubes cruzando el océano para llegar a tus rizos con olor a vida, con olor a sal...