sábado, 23 de mayo de 2009
miércoles, 20 de mayo de 2009
domingo, 17 de mayo de 2009
miércoles, 13 de mayo de 2009
jueves, 7 de mayo de 2009
AVISO DE CANCELACIÓN Y LLAMADO URGENTE PARA EL SANTO
A los amigos que ya tenían conocimiento de la presentación que Alicia la Necia tendría el día de hoy en el Centro de Lectura Condesa, les aviso sobre la cancelación de éste y su recalendarización, en virtud de que el INBA suspendió las presentaciones y demás eventos de conglomeración humana hasta el día 10 de mayo con motivo de ya saben qué. Aquí la noticia en toda su extensión. Por otro lado, les comento que hoy regreso a clases en la ENAH y me parece como si fuera a entrar en el túnel del tiempo, pero sin un Tony que me acompañe en la aventura... ¿Cómo será el mundo allá afuera? ¿Podremos mirar a los ojos del compañero más cercano sin sospechar que está conteniendo un estornudo? Quizá el cochino virus se encuentre escondido debajo de las bancas acechando nuestro regreso, saboreando nuestro temor... ¿Será el momento de invocar la ayuda del enmascarado de plata? ¡¡¡Santo, donde estás???
miércoles, 6 de mayo de 2009
DÚAS CRISÁLIDAS
viernes, 1 de mayo de 2009
I
Hoy desperté con el sueño
a la orilla del párpado.
Una amiga de bien lejos
me ofreció sus condolencias
por el chat.
Yo le escribí un mensaje de optimismo
que sirviera de hombro a su pesar.
Estamos bien,
nos estamos cuidando,
permanecemos en casa,
usamos cubrebocas…
Quiso decirme algo más
pero titubeó y dijo que tocaron a la puerta.
Siempre me acuerdo bien de vos, dijo.
Y puso la flecha sobre la cruz
como si echara el último puño de tierra.
Entonces me di cuenta de que
no la había dejado consolarme.
¿Y por qué había de hacerlo?
Estoy viva, pienso,
canto, leo, escribo,
cuestiono la identidad del puerco,
a ratos me enfurezco,
luego río,
mando asépticos besos por la web
y me formo en la fila
de los que se turnan para
dar respiración de boca a boca
a esta ciudad.
II
No lo veo...
pero el sueño anda por ahí…
adherido a la blanda incertidumbre.
Leo los chistes sobre la influenza
y río porque me gusta tanto
el color de las rosas
como llevarle la contra al padre Jorge.
Pero todos hablan hoy
de amor sin saliva,
de estornudos fabricados,
petróleos anhelados
y la pata del elefante
sobre el cuello de la hormiga.
Recuerdo a mi amiga
y sus condolencias
y entiendo…
somos… ¿somos?
apenas el callo en la pata de algún monstruo
que a cada bocado se pone una máscara
camina y nos aplasta
contra alguna filosa piedra.
Arranca un poco de piel
y se cuida en dejar otro poco
para pisar cuando el terreno es agreste.
Ayer dije que
había hecho bien mi amiga
en atender la puerta.
Hoy digo que
para que esta suripanta urbe
se quite de encima las lentejuelas
faltan aún muchos besos
(sin influenza)
que mandar por internet
y otros tantos amores que arriesgar.
Pero quiero cerrar los ojos
y dormir un poco para traer de las orejas
a ese sueño que hoy no despertó.
Angélica Santa Olaya D. R. ©
México, D. F. abril, 2009.
viernes, 24 de abril de 2009
domingo, 19 de abril de 2009
jueves, 16 de abril de 2009
TAN BLANCAEra tan, pero tan blanca. Tan luminosa, pero tan luminosa, que nadie la veía bajo la luz del sol. Todos los días se miraba en el espejo y se inventaba para sentir que existía. Un día, su luz exabrupta irrumpió entre los pliegues de la noche empujando a las sombras que se deslizaban sobre la faz de la luna y bajo los candentes rayos del sol. Tomó una pluma y escribió un violento mensaje a su vecina que tenía la piel del color de las sombras. Luego escribió la palabra “anónimo” colocándose una máscara que la identificaría, de ahí en adelante, a cualquier hora del día o de la noche. Desde entonces, tiene un rostro. El rostro que habita la más cruenta y retorcida de las oscuridades; el de la cobardía.
viernes, 10 de abril de 2009
lunes, 6 de abril de 2009
sábado, 28 de marzo de 2009
miércoles, 18 de marzo de 2009
FELICIDADES A EVARISTO CULTURALAQUÍ la nota de Evaristo Cultural sobre la celebración.
sábado, 14 de marzo de 2009
Tal vez en primavera.
Deja que pase esta sucia estación de hollín y lágrimas
hipócritas.
Hazte fuerte. Guarda miga sobre miga. Haz una fortaleza
de toda la corrupción y el dolor.
Llegado el tiempo tendrás alas y un rabo fuerte de toro o
de elefante para liquidar todas las dudas, todas las
moscas, todas las desgracias.
Baja del árbol.
Mírate en el agua. Aprende a odiarte como a ti mismo.
Eres tú. Rudo, pelado, primero en cuatro patas, luego en
dos, después en ninguna.
Arrástrate hasta el muro, escucha la música entre las
piedrecitas.
Llámalas siglos, huesos, cebollas.
Da lo mismo.
Las palabras, los nombres, no tienen importancia.
Escucha la música. Sólo la música.
Blanca Varela D. R. ©
In Memoriam
jueves, 12 de marzo de 2009
martes, 3 de marzo de 2009
MAÑANA EN RADIO CIUDADANA: MUJERES Y EROTISMOSintonicen el 660 de AM o por internet en la dirección www.radiociudadana.imer.com. mx.
lunes, 2 de marzo de 2009
sábado, 28 de febrero de 2009
No hay silencio que detenga el aletear de las palabras. Vienen a mí en bandadas. En círculos concéntricos se agolpan alrededor de mi cabeza. Chocan unas con otras diciéndome cosas imposibles de escribir. Señalan con sus alas rumbos diversos que debo explorar antes de volver a tomar la pluma. Al otro lado de la ventana están las respuestas de nombre impronunciable. Letras que no conozco aún dibujan su sombra detrás de las cortinas. Trazos que nadie ha visto. Sonidos grabados en desdibujados rostros que gesticulan detrás del espejo. La única forma de seguir es hablar ahora... en el silencio.
lunes, 9 de febrero de 2009

sábado, 7 de febrero de 2009
oscuros contornos
en el umbral donde
despiertan los relojes
ahogado por la luz
el cuerpo se niega a revelar
el color de su botonadura.
La caverna no es la casa de las tinieblas
es esta luz que enceguece
a fuerza de verdades.
Afuera apenas unas líneas...
el posible destello de una mirada
un pie arriba desafiando la gravedad
para avanzar unos centímetros
y luego caer otra vez en el abismo
prometido paraíso de piedra
rompecabezas de agrietadas baldosas...
Un bulto indeciso
se tambalea bajo el brazo
más titubeante aún
temerosas manos
ocultas en las entretelas
donde agrestes palpitan los segundos.
La caverna queda sola
despiadadamente iluminada
aséptico laberinto
embozado en blanco y amarillo
límpido lugar donde no cabe la carne
ni los sueños de los hombres
armónico diapasón donde Dios
no ha colocado su inmaculado pie.
Angélica Santa Olaya D. R. ©
Fotografía: Angélica Santa Olaya D. R. ©
martes, 3 de febrero de 2009
LAMENTO DRUIDADe tanto soñar
se me gastaron los ojos
De tanto sufrir
se me gastaron los huesos
De tanto pensar en ti
se me gastaron los años
Soy tan viejo…
viejo como el primer rostro
como el primer espantapájaros
Soy viejo
como el primer ermitaño
que dejó sus huellas en Saturno
Soy tan viejo
que mis manos
han tocado casi todo
las hierbas
los peces
los dragones
los blancos cuerpos
de los ahogados
Soy viejo como el pecado
por eso bailo con los vientos
y puedo entender el canto de las ranas
Por eso sueño y sufro
y pienso en ti serpiente
Por eso la noche me encierra
en esta jaula de ruidos
Ricardo Bernal D. R. ©
viernes, 30 de enero de 2009

no expresable en palabras.
Y mismamente recuerdo
que el amor era una fiera lentísima:
mordía con sus colmillos de azúcar
y endulzaba el muñón al desprender el brazo.
Eso sí lo recuerdo [...]
Rey de las fieras,
jauría de flores carnívoras,
ramo de tigres era el amor,
según recuerdo...
Lo recuerdo casi de memoria:
los muebles de madera
florecían al roce de mi mano,
me seguían como falderos
grandes y magros ríos,
y los árboles -aún no siendo frutales-
daban por dentro resentidos frutos amargos.
Recuerdo muy bien todo eso, amada,
ahora que las abejas
se derrumban a mi alrededor
con el buche cargado de excremento.
Eduardo Lizalde D. R. ©
"Antología impersonal"
México, SEP Cultura, 1986.
Fotografía: Angélica Santa Olaya D. R. ©
domingo, 25 de enero de 2009
viernes, 23 de enero de 2009
No hay bicho que llene
la insaciable boca de la medusa
los ojos abiertos
tocan a la puerta de la memoria
con la punta del nervio más sudoroso
no hay bastones para esta cojera de sonrisas
no hay costura que soporte
el peso de los tristes olanes del amor
los brazos esperan
que la puerta se abra sin quejidos
y el fuego atice el doliente paso de las larvas
la niña de los ojos grandes
espera muy quieta la salida del sol
con un moño rojo en la cabeza
más grande que sus ganas de respirar
sábado, 17 de enero de 2009
jueves, 15 de enero de 2009
PRESENTACIÓN MAPA POÉTICO DE MÉXICO

Mapa poético de México
Adán Echeverría y Armando Pacheco (compiladores)
Este disco compacto contiene una investigación que aglutina a escritores nacidos entre los años de 1960 y 1989. La obra que se presenta da cuenta del
quehacer y los autores más recientes de la poética mexicana.
Presentan: Adán Echeverría, Ileana Garma y Guillermo Vega Zaragoza
Lectura: Sergio Loo y Angélica Santa Olaya
Miércoles 21 de enero, 19 hrs
Sala Adamo Boari del Palacio de Bellas Artes
Av. Juárez y Eje Central Lázaro Cárdenas s/n, Centro Histórico
miércoles, 7 de enero de 2009
Posa sus manos de viento sobre mis párpados
desliza las uñas negras de mentiras
sobre la transparente piel de mis mejillas
arranca una hoja del árbol que se sacude
indefenso frente a su garra
y corona con ella mi cabeza
la hoja está seca
y murmura a crujidos no sé qué plegarias cansadas
acomoda la certeza de su muerte en mis cabellos
y yo escucho un sollozo y el amarillo palpitar del aire
que me invita a ser hoja
cuchillo vegetal tasajeando el aliento de la noche
atravesando el tiempo en caída libre
con el vacío punzando en las sienes
y estas dulces y silenciosas ganas de cerrar los ojos
para ya no jugar con las bromelias
para ya no caer en ese juego
en el que ellas se esconden y yo me pongo
una vez más el disfraz de gallina ciega
que corretea al fantasma de las patas rotas
con la venda caída por un lado
y el rabillo del ojo atisbando
el inicio de algún mortífero poema.
Angélica Santa Olaya D. R. ©
lunes, 5 de enero de 2009
DÍA DE REYES EN PALESTINALo siento. No puedo evitar ser una aguafiestas. ¿Cómo dejar de pensar en los niños que en estos momentos se preocupan sólo por sobrevivir en Palestina o algún otro lugar del mundo? En nombre de la religión se han cometido las atrocidades más terribles y la lección no es aprendida. ¿Qué tiene que suceder para que el hombre aprenda la lección? ¿Para que le regrese la memoria de lo vivido en carne propia y pueda condolerse de sus hermanos? La noticia de hoy en Gaza, es que, luego de la ofensiva militar israelí del 27 de diciembre, anoche murieron 18 palestinos y la mitad de ellos eran niños. ¡Qué grande se siente el hombre sobre sus tanques y barcos! ¡Qué grande es cuando cruza sobre su pecho el arma y olvida las lecciones de la historia! ¡Cuánta estupidez! ¡Cuánta utilización de mentes y corazones para conservar la tajada mordisqueada de poder que otros arrojan despectivamente a la orilla del vado! Y el horror se apodera, inevitablemente, de los más débiles; de los que ni siquiera conocen las causas originales de la guerra. Y en lugar de un día de juegos y berrinches infantiles, los niños en Gaza empuñan las armas y sobreviven como pueden porque sus padres no pueden ya protegerlos porque están muertos. Perdón por aguar este día, pero el coraje y la indignación no me dejan aplaudir. Otro año más de muerte y horror en nombre de Dios y del poder. ¿Estos son los niños que queremos para el mundo? ¡Qué dolor! El tiempo pasa de largo para muchos... mientras los Reyes Magos, en algún lugar lejano, preparan juguetes y regalos que la sangre vuelve invisibles para otros.
viernes, 2 de enero de 2009
lunes, 29 de diciembre de 2008

domingo, 21 de diciembre de 2008
martes, 16 de diciembre de 2008
miércoles, 10 de diciembre de 2008
Para Marco
Ningún infierno tan suave como tus labios. Ningún cielo con el paso tan veloz. Todo puede suceder en el lecho de los condenados mientras encalamos los besos en la brea que escupen los ángeles sin alas. Insisto en maquillar con fango las mejillas porque al final de la caída nos espera un ejército de perfumadas sombras. Ningún poeta nos guía con la respuesta fulgurando entre los versos, pero siempre está la muerte esperando por nosotros con sus diez máscaras y la mano extendida para cruzar el río; lista para lanzarnos fuera del bote a medio camino. Los segundos son entonces caracoles dando la vuelta al mundo. Y al final de la novena puerta aguarda el soplo que espiga los cansados trazos; el aire necesario para clavar en mi lengua, una vez más, las d-olorosas espinas de tu nombre.
lunes, 8 de diciembre de 2008
lunes, 1 de diciembre de 2008
¿Cómo decirte que la noticia de tu muerte me ha rociado con cristales diminutos el trazo de la pluma? ¿Cómo intentar verte callada con el estómago lleno de esas púas que tan bien conozco? En tu recuerdo no caben los silencios infértiles. Caben las urgencias, el sol, los trigos, las vírgenes arrastrando su viento de casa en ruinas y tu mano buscando el resquicio por el que se desliza, resbalosa y salobre, la vida. Cabe tu paso de pájaro impaciente y tus quijadas fuertes masticando estrellas en medio de la tormenta. Cabe tu palabra irreverente gritando las mentiras que nos tatúan en la frente a las mujeres al nacer. Tú fuiste virgen, dulce y tierna, pero también probaste la hiel que destilan las amapolas cuando son arrancadas a destiempo. Conociste el olor fresco del amor y el vaho fétido que va dejando tras de sí la espera que lo sigue de puntillas. Te amaneció y te llegó la sombra a veces y tú continuabas sonriendo porque tenías hambre de ser. Siempre tendré la sensación de que no se te regalaron suficientes rosas porque, aunque digan lo que digan, todavía es mal visto que una mujer hable del amor y las urgencias que en el vientre se desgajan. Porque a veces gritar no es suficiente cuando no hay quien nos escuche porque no tenemos la voz atronadora del que exprime los luceros. Gracias por enseñarme a morder las propias y desahuciadas palabras; por desear, con todo tu magullado cuerpo de poeta, que se hicieran realidad mis temblorosas aspiraciones; por recordarme que “a veces de tan hambrientos inventamos el sueño, la esperanza…”
Maestra, GRACIAS.
Descanse en paz, Enriqueta Ochoa, 1º de diciembre de 2008.
Querida Marianne, un abrazo afectuoso para tu alma.
viernes, 28 de noviembre de 2008
“Buscamos la poesía; buscamos la vida.
Y la vida está, estoy seguro, hecha de poesía”.
Jorge Luis Borges
Me aventuro silenciosa
y acaricio el filo de la página
con indecisos apéndices de humo,
mis nervios resucitan al abismo
atisbando la desnuda delgadez
del espacio entre renglones,
casi a ciegas, casi profeta,
el acomodo de las comas insinuantes,
muerdo el papel con presta mandíbula
para saborear la sutil concisión
del sitio exacto donde pernoctan los puntos...
la historia apenas comienza... para conocer el resto de la Odisea compren la revista, apoyen la cultura... Eviten el cáncer de una cajetilla de cigarros y aspiren el dulce y erótico olor de la palabra.
miércoles, 19 de noviembre de 2008
lunes, 17 de noviembre de 2008
HIJA DEL VIENTO